Poemario 16

Verano

Cuando llega el verano,
en alguna pileta,
nado varios largos.

Las primeras veces,
parado al borde del agua,
dudo de si cruzarla
nadando por sobre, o por debajo.

A veces lleno los pulmones de aire,
me zambullo, me sumerjo, nado por debajo,
y emerjo
lo mas lejos que puedo.

Nunca llego al horizonte.

Pero igual festejo
mis pequeñas proezas.

Un placer inmenso

Que contento estoy de haber encontrado esta pagina http://www.despertandoalilith.org/ y de haber podido escuchar trabajos escritos y leidos por roberta iannamico y eva murari de tan buena calidad. No me dejen mentir. Visitenla.

http://www.despertandoalilith.org/2008/03/03/roberta-iannamico-poesia/

http://www.despertandoalilith.org/2007/10/10/eva-murari-poesia/

Preguntas - Catulo - Cuernopanza

Hace unos dias gracias a un dibujo de Claudio inspirado en un texto mio algunos de sus lectores pasaron por la carota. Alguien que en ese momento conocí, lector de claudio, me invitó a escribir una nota sobre el mateísmo para una revista virtual, invitación que, luego de leer lo que escribo, dificilmente se repita para otro número.
Lo cierto es que haciendo memoria recordé que en la publicación de una cuernopanza, que era el título de los afiches que producían los mateístas, Sergio Raimondi con sus traducciones de Catulo compartía espacio con el poema "preguntas" de Gelman, y allí el particular romanticismo mateísta dejaba otra de sus huellas populares. El poema de Gelman lo publico a continuación, en cuernopanza tenía hecho un trabajo de desarticulación, y además algunos lindos grabados que lograban muy bien su objetivo visual, lo de Sergio espero poder conseguirlo pronto.


Preguntas

"lo que hacemos en nuestra vida privada es cosa nuestra" dijeron las Seis Enfermeras Locas del Pickapoon Hospital de Carolina mientras movían sus pechos con una dulzura tan parecida a Dios

¿y si Dios fuera una mujer? alguno dijo
¿y si Dios fuera las Seis Enfermeras Locas de Pickapoon? dijo alguno ¿y si Dios movieras los pechos dulcemente? dijo ¿y si Dios fuera una mujer?

corrían rumores acerca de las Seis
las habían visto salir de hospedajes sospechosos con una mirada triste en la boca las habían visto en una cama del Bat Hotel las habían visto fornicando con sastres zapateros carniceros de toda Pickapoon

¿y acaso Dios no sale de los hospedajes con una mirada triste en la boca? alguno dijo ¿y si Dios fuera una mujer? ¡tetas de Dios! ¡blancos muslos de Dios! ¡lechosos! dijo ¡leche de Dios! gritaba por los techos de toda la ciudad

así que lo quemaron
hicieron una hoguera alta al pie de la colina del Este y también quemaron a las Seis Enfemeras Locas de Pickapoon todas eran rubias y cada día habían visto a la muerte trabajar

eso es todo
así acaban con los temblores mortales e inmortales en Carolina y otros sitios de Dios ¿y si Dios fuera una mujer? ¿y si Dios fuera las Seis Enfermeras Locas de Pickapoon? dijo alguno.

Juan Gelman

No es lo que pensás!!!: Facundo.

No tenia ide de que era tan facil poner un vinculo en blogger.
Resulta que Claudio Dobal hizo un dibujo del texto "Facundo" que figura en el poemario 15.
Para disfrutarlo haga clic No es lo que pensás!!!: Facundo.

NO DEJE DE LEER A DOBAL!!!!

"Mineros" de John Berger

Mineros


Cuando una causa justa es derrotada, cuando se humilla a los valientes, cuando se trata a hombres probados en el fondo y en la boca de los fosos como si fueran basura, cuando se aniquila la nobleza y jueces en los tribunales aceptan mentiras y se paga a difamadores para que calumnien con sueldos con los que podrían vivir las familias de una docena de mineros en huelga, cuando la policía de Goliat con sus cachiporras sangrientas no esta en el banquillo de los acusados sino en el Cuadro de Honor, cuando se deshonra nuestro pasado y se ignoran las promesas y los sacrificios con sonrisas maliciosas, cuando familias enteras comienzan a sospechar que los poderosos no escuchan razones ni argumentos, y no hay apelación posible, cuando de a poco se cae en al cuenta de que no importan las palabras que figuran en el diccionario, no importa lo que diga la reina o los corresponsales en el parlamento, no importa el nombre que elija el sistema para enmascarar su desvergüenza y su egoísmo, cuando de a poco se cae en la cuenta de que Ellos están dispuestos a destruirnos, a destruir nuestra herencia, nuestro talento, nuestras comunidades, nuestra poesía, nuestros clubs, nuestro hogar, y si es posible también nuestros huesos, cuando finalmente el pueblo cae en la cuenta de todo esto, puede que piense que ha llegado la hora del crimen y la venganza justificada. En largas horas de insomnio, durante los últimos años en Escocia, en Gales del Sur, Derbyshire, y en Kent, en Yorkshire, Northumerland y Lancashire, muchos, en vela durante la noche, pensaron, estoy seguro, que había llegado la hora. Y no hay nada más humano y más tierno que la visión de los piadosos ejecutando sumariamente a los despiadados. Esa palabra, “tierno”, tan plena de sentido para nosotros, es incomprensible para Ellos porque Ellos, sencillamente, no saben a qué se refiere. Esa visión comienza a recorrer el mundo. Los héroes vengadores aparecen en los sueños y pueblan las esperanzas. Los despiadados les temen pero yo, y tal vez tu, les damos nuestra bendición.
Yo mismo podría amparar a cualquiera de esos héroes. Y sin embargo, si durante ese tiempo bajo mi amparo, uno de ellos me dijera que le gusta dibujar, o si fuese una mujer y me dijera que siempre le ha gustado pintar pero nunca ha tenido la oportunidad o el tiempo para hacerlo, si esto sucediera, creo que entonces diría: Si lo intentas, es posible que consigas lo que quieras de otra forma, sin que perjudique a tus camaradas y sin que se preste a confusión. No puedo decirte qué hace el arte y cómo lo hace, pero sé que a menudo el arte ha juzgado a los jueces, vengado a los inocentes y enseñado al futuro los sufrimientos del pasado para que nunca se olviden. Sé también que en ese caso, los poderosos le temen al arte, cualquiera sea su forma, y que esa forma de arte corre entre la gente como un rumor y una leyenda porque encuentra un sentido que las atrocidades no encuentran, un sentido que nos une, porque es finalmente inseparable de la justicia. El arte, cuando obra de ese modo, se vuelve un espacio de encuentro de lo invisible, lo irreductible, lo imperecedero, el valor y el honor.



Del libro "cada vez que decimos adios" de John Berger.

A los amigos

Poemario 15

Facundo


--Cuando estaba en plena etapa de mi adolescencia, dieciseis años, conoci a Facundo. Se suicidó hace unos años. Un chico de mi misma edad, flaco; esos chicos que pegan el estirón y que de tan altos y flacos que se ponen parecen frágiles. Su cara era alargada, nariz grande y fina, ojeras, pelirrojo, de pelo corto, arito, un aire de desgano cuando gesticulaba o hablaba.
--Tocaba la guitarra en una banda que nunca llegó a mas que al garage de un amigo. Inventaba acordes disonantes que al oido sonaban un poco mal, y me decia "no tiene una onda pescado rabioso?". Buscaba en ese garage que lo ilumine Spinetta, o Hendrix, yo tambien buscaba algo en ese cuartito celeste que hervia de calor. Nos sacabamos la remera y tomabamos cerveza sentados sobre los amplificadores.
--Una vez, por la calle, robó un Citroën 3CV que supuestamente estaba abandonado. Lo puso en marcha y se fué a buscar a la novia, y la llevo a pasear al centro. A dos cuadras de la plaza lo agarró la policía y lo llevaron preso; salió enseguida. Una travesura con poca maldad, de boludón.
--Otro dia que yo volvia del ensayo, refrescó, y el baterista me dio un buzo color negro, con capucha, con la cara de Luca Prodan estampada en el frente. Me dijo: "te lo regalo, se lo preste a Facu y me lo devolvio todo manchado de POXI-RAN". Ese buzo era un disfraz de Super Héroe. Facu no era mi ídolo, pero el buzo oscuro manchado con pegamento tenía algo de lo que sentíamos. Era oscuro, y en la oscuridad dábamos miedo, exigiamos que se nos respeten nuestras ideas, que se nos escuche, y no dabamos el brazo a torcer: si alguien nos escuchaba iba a tener que escuchar tambien las letras de Luca, iba a ser a nuestro modo. Ahora, probablemente once años mas tarde, no quiero darlo por perdido y cada vez que reviso los placares o encuentro ropa vieja busco al buzo de Luca.
--Una tarde, hace siete u ocho años Facu traicionó toda esa ternura y se ahorcó. Se fué solo, a un puente que esta en la ruta y en la soledad mas triste se dejo caer.

--Ayer fui a la casa de una amiga y tomamos cerveza en el balcón y nos acordamos de Facu. Habian cosas de su historia que se me habian olvidado: Su papá le pegaba, lo tenia loco. El papá era militar.
--Ayer supe que un dia se enteró de que no era su verdadero padre. Habia sido expropiado, sus padres asesinados por la dictadura, y el culpable era aquel que ahora le pegaba palizas feroces.
--Cuando el lo supo fué que se ahorcó. De saber esto hoy, ya no interpreto su muerte como una traición. El paisaje me parece mas doloroso pero menos triste. Porque me imagino que éste, quizas el único camino que encontró, no se dirige a la soledad, sino a las personas que lo querían en el corazón (la ruta enseña la libertad por delante; el campo - la nada, donde no hay entre la tierra y el cielo nada salvo el pasto; también un puente, que como todos, une dos orillas). Facu no buscaba un desencuentro con el mundo, buscaba un encuentro. Y ni un momento se sintió solo ese día, seguro.-

Poemario 14

(viene de poemario 13)

2


Pasamos el tiempo
jugando
a los naipes
un jueguito argentino:
el truco.

Anotamos con fósforos, de a cinco unidades:
cuatro forman un cuadrado, el marco de una ventana,
el quinto la cruza en diagonal, como una reja.
Como si jugaramos a enrejar ventanas.

En el interior del vagon
del tren del Ferrocarril Argentino,
nos batimos a muerte.
Alguien grita: "Truco!"
Alguien comenta: "Queré... Si te miente?"

Poemario 13

SENTIR

Este espacio es
de hierro
y de maderas recortadas

Sabemos que es el interior
del vagon de un tren

y en él viajamos

y recorremos incansablemente
la columna vertebral del país
mientras se ríen
las muchachas,
.... las abuelas,
. .. los jovenes,
. .. los adultos,
. ... los chicos,
. ........ todos.

Hace tiempo el viento
cambió las vias de
los numerosos vagones.

¿Y si el camino se volviese mar?

¿Y si el vagón
nos llevara
hacia
el incierto
Mar Argentino?

Alguien conocido
pierde sus rasgos
como un recuerdo.
Tiene cara de pez,
sin orejas, sin nariz,
sin lengua.

El tren,
se deshace en el mar
y se llena de agua

El tren
inmenso fantasma
resbala,
inerte,
por el mar.

Quizas en el poema
los recuerdos
emerjan,
sea su rasgo
comer flores,
cuando al despedirnos
les damos la espalda.

Botella al mar

Hola. sigo entrando, cada tanto. No posteo mas, pero sigo escribiendo. Quería contarselos. En unos dias espero terminar un cuentito y publicarlo acá.
Si quieren ver una muy linda pagina visiten dibujoporinstinto.blogspot.com
Nos vemos pronto.